Qualen eines Heimkindes: „Das frisst mein Leben”

Dortmund. Ein Runder Tisch arbeitet in Berlin das Schicksal deutscher Heimkinder auf. Es geht um Missbrauch, Gewalt und Zwangsarbeit. Ein Einzelfall aus Dortmund beschreibt das Leid.

An seinem 21. Geburtstag steckten sie ihn in einen „schönen Anzug” und schickten ihn zum Bahnhof. „Ich fuhr zu meiner Mutter”, sagt der heute 72-jährige Dortmunder. Bis dahin hatte er drei Viertel seines Lebens in Heimen verbracht.

Gute Erinnerungen sind rar. Günther mochte die Erbsensuppe, die die Nonnen zum Jahresausflug kochten. Als er älter wurde, bekam er „eine Zigarette - einmal die Woche”. Liebe, Zuneigung, Freundschaften? „Nein”, sagt der Rentner über die kaltherzige Atmosphäre in den Kinderheimen. „Jeder war allein, jeder war nur auf seinen Vorteil bedacht.”

Demütigungen haben sich tief in sein Gedächtnis eingegraben. „Um sechs Uhr war Wecken”, schildert er aus einem Kölner Heim. „Dann mussten wir mit unseren Bettlaken auf dem Flur antreten.” 40 bis 50 Kinder schliefen in einem Raum. „In der Mitte ein Kabüffchen, da war die Nonne drin.” Auf dem Flur standen sie in Reih und Glied, hielten ihr Laken ausgebreitet vor sich. „Die meisten waren Bettnässer.”

Ende der Diktatur merkten Kinder nicht

Arbeit auf dem Bauernhof, in der Baumschule, in der Bäckerei, in der Küche: „Wir wurden eingeteilt zum Kartoffellesen aufs Feld, Kartoffelschälen, Bäume fällen, Schweine füttern.” Bauern forderten die Kinder als billige Arbeitskräfte an. Lohn gab es nicht. Die Arbeit hatte Vorrang vor dem Unterricht. „Wenn Sie mein Zeugnis sähen, man müsste sich in Grund und Boden schämen”, sagt Günther heute. „Aber wir konnten ja gar nichts lernen, wir hatten für alle Kinder nur einen Raum.”

Ein schwarz geborenes Kind

Er hat sich an den eigenen Haaren aus dem Sumpf gezogen, als er da in seinem neuen Anzug stand, vor einer alleinerziehenden Mutter von vier Kindern, die ihn nicht gewollt hatte. Manchmal hatte er sie gesehen, ein paar Tage mit ihr und seinen drei Geschwistern verbracht. Erst Jahrzehnte später hat er erfahren, dass sein Vater im nationalsozialistischen Konzentrationslager Mauthausen umgekommen war.

„Ich war ein schwarz geborenes Kind”, sagt er. „Niemand konnte mich halten.” Die Heime, die er durchlitt, wurden von Mal zu Mal strenger. Die Befreiung von der Nazi-Diktatur machte sich für die Kinder nicht bemerkbar. „Da hat sich gar nichts geändert, nur dass wir nicht mehr so oft in den Bunker mussten.”

Fünfgeschossige Betten standen dort. „Ich lag im vierten, da bin ich herausgefallen und habe mir den Arm gebrochen.” Oft musste er wegen Gelenkrheumas ins Krankenhaus. „Wir trugen Klotschen aus Holz, im Winter stopften wir Stroh darein.” Der Rentner schrieb die Kliniken an und bemühte sich auch bei den Heimen um Nachweise für die Sozialversicherung. „Die wollen alle nichts davon wissen”, sagt er bitter. „Köln war widerlich.” Er spricht von dem Rohrstock, den „die Nonne durch beide ausgestreckten Hände zog”. Da schüttelt es ihn: „Das frisst mein ganzes Leben.”

Über die schrecklichsten Erlebnisse schweigt er

Anfangs stemmte er sich dagegen. Er suchte Arbeit und fand später als Schwimmmeister eine Aufgabe, die ihn erfüllte. Er suchte eine Frau, heiratete und bekam mit ihr zwei Kinder, einen Sohn, eine Tochter. Die Familienidylle zerbrach. „Mein Ältester ist tot, Rauschgift”, sagt der Vater. Auch seine Ehefrau ist tot, ermordet. Sie hatte sich von ihrem Mann getrennt und war zu ihrem Liebhaber gezogen. Als sie den Entschluss fasste, zu ihrem Mann zurückzukehren, erwürgte der Geliebte sie.

Die Trümmer eines Lebens

Der 72-Jährige blickt zurück auf die Trümmer seines Lebens. Aufgewachsen zu sein in der Obhut von Priestern und Ordensschwestern, lastet bis heute schwer auf ihm. Der Runde Tisch, der sich in Berlin mit dem Schicksal der Heimkinder in den 50er und 60er Jahren befasst, lässt ihn kalt. „Was soll das noch bringen nach so langer Zeit?” Dass die ganze Wahrheit ans Licht kommt, glaubt er nicht. Auch er selbst spricht nicht über alle schrecklichen Erfahrungen aus der Zeit seiner Kindheit und Jugend. „Das muss ich für mich behalten”, sagt er. „Das geht niemand etwas an.”

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Petra Kappe